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Livre-de-V.-Hugo-1.jpg

 

Mets-toi sur ton séant, lève tes yeux, dérange 
Ce drap glacé qui fait des plis sur ton front d'ange,
Ouvre tes mains, et prends ce livre : il est à toi.

Ce livre où vit mon âme, espoir, deuil, rêve, effroi, 
Ce livre qui contient le spectre de ma vie,
Mes angoisses, mon aube, hélas ! de pleurs suivie, 
L'ombre et son ouragan, la rose et son pistil, 
Ce livre azuré, triste, orageux, d'où sort-il ? 
D'où sort le blême éclair qui déchire la brume ?
Depuis quatre ans, j'habite un tourbillon d'écume ; 
Ce livre en a jailli. Dieu dictait, j'écrivais ;
Car je suis paille au vent. Va ! dit l'esprit. Je vais. 
Et, quand j'eus terminé ces pages, quand ce livre 
Se mit à palpiter, à respirer, à vivre, 
Une église des champs, que le lierre verdit, 
Dont la tour sonne l'heure à mon néant, m'a dit :
Ton cantique est fini ; donne-le-moi, poëte. 
- Je le réclame, a dit la forêt inquiète ;
Et le doux pré fleuri m'a dit : - Donne-le-moi. 
La mer, en le voyant frémir, m'a dit : - Pourquoi
Ne pas me le jeter, puisque c'est une voile !
- C'est à moi qu'appartient cet hymne, a dit l'étoile. 
- Donne-le-nous, songeur, ont crié les grands vents.
Et les oiseaux m'ont dit : - Vas-tu pas aux vivants 
Offrir ce livre, éclos si loin de leurs querelles ? 
Laisse-nous l'emporter dans nos nids sur nos ailes ! -
Mais le vent n'aura point mon livre, ô cieux profonds ! 
Ni la sauvage mer, livrée aux noirs typhons, 
Ouvrant et refermant ses flots, âpres embûches ; 
Ni la verte forêt qu'emplit un bruit de ruches ;
Ni l'église où le temps fait tourner son compas ; 
Le pré ne l'aura pas, l'astre ne l'aura pas,
L'oiseau ne l'aura pas, qu'il soit aigle ou colombe, 
Les nids ne l'auront pas ; je le donne à la tombe.

                  Victor Hugo : A celle qui est restée en France

                                                 

                                                                                                   Statue-de-victor-Hugo-1.jpg

Tag(s) : #Poésie

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