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                            Nous ne pouvons rien trouver sur la terre

                              Qui soit si bon, ni si beau que le verre

                               Du tendre amour berceau charmant,

                                   C’est toi, champêtre fougère,

                                       C’est toi qui sers à faire

                                         L’heureux instrument

                                           Où souvent pétille,

                                             Mousse et brille

                                              Le jus qui rend

                                                  Gai, riant,

                                                   Content,

                                             Quelle douceur

                                             Il porte au cœur !

                                                      Tôt,

                                                      Tôt,

                                                      Tôt,

                                            Qu’on m’en donne,

                                            Qu’on l’entonne ;

                                                      Tôt,

                                                      Tôt,

                                                      Tôt,

                                            Qu’on m’en donne,

                                          Vite et comme il faut :

                                     L’on y voit sur ses flots chéris

                                       Nager l’allégresse et les ris.

 

                                                                              Charles- François Panard

 

Tag(s) : #Poésie

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